Frédéric Kaplan, dans un livre récent (Dealers de mots. La langue comme capital de l’intelligence artificielle), développe la perspective d’une expropriation des moyens de production du discours par les moteurs d’intelligence artificielle (IA). Ceux-ci, en effet, se livrent d’abord et avant tout à une vaste « extraction langagière ». Ils s’approprient des millions d’écrits (livres, pages Web, blogs…) que nous produisons au prix de milliards d’heures de travail. Ces discours et écrits collectés, pillés, accumulés, modélisés, constituent un capital que, paradoxalement, les IA finissent par nous revendre ! Kaplan résume cette perspective d’une expropriation des moyens de production du discours dans une formule glaçante : « Le locuteur devient locataire. »

 

Nos mots ne nous appartiennent plus : ils ont été aspirés pour être recomposés et remis en « location », à l’heure ou à l’abonnement. Jamais nous n’avons eu accès à autant de textes en si peu de temps. Jamais, peut-être, nous n’avons été si peu habités par eux.

 

Les croyants ont une autre pratique, depuis des siècles : la lecture croyante de l’Écriture sainte, la Lectio divina. Les moines l’appelaient ruminatio, en faisant allusion à la vache qui revient sans hâte sur son herbe. On lit un verset. On le redit à mi-voix. On le laisse descendre. On y revient le lendemain, et l’année suivante, et vingt ans plus tard — et ce n’est jamais le même verset, parce que ce n’est plus le même homme qui le lit.

 

Tandis que l’IA traite des milliards de mots en une seconde, le croyant en médite un seul pendant une vie entière. Elle accumule ; il se laisse dépouiller. Elle extrait de la valeur d’un texte ; il se laisse transformer par lui. Elle produit du discours à partir de tout ce qu’elle a pris ; il reçoit une Parole qu’il n’a pas produite et qu’il ne possédera jamais, car le régime de l’Écriture est celui du don : « Vous avez reçu gratuitement, donnez gratuitement » (Mt 10, 8).

 

La Lectio divina se fait avec les lèvres, la respiration, la mémoire ; elle a besoin du silence du matin, du psaume chanté avec d’autres, de la lenteur qui laisse la place à l’Esprit. Elle suppose une communauté qui reçoit, transmet et interprète — et non un utilisateur seul devant un écran. On peut bien demander à une machine un résumé de l’évangile du dimanche, mais nul ne peut le méditer à notre place, comme nul ne peut prier ou aimer à notre place.

 

Faudrait-il diaboliser ces outils ? Non ! Ils rendent des services réels, et l’inquiétude technophobe serait mauvaise conseillère. Mais gardons une juste mesure : ils nous délivrent de l’information, non une nourriture. Ce qu’ils ne sauront jamais faire, c’est nous rendre disponibles à Quelqu’un. Alors, cette année, voici une proposition très simple. Contre la logique du flux, prenons chaque jour un verset — un seul. Cinq minutes, sans écran, à le redire jusqu’à ce qu’il nous connaisse mieux que nous ne le connaissons. Nous ne sommes alors plus locataires des mots ; devant la Parole de Dieu, nous sommes des héritiers.

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fr. Rémi Chéno, o.p.
Modérateur de la paroisse